Yo - muerto

mi cabeza rueda por el suelo

[¿como puedo seguir hablando?]

sangre
que se esparce por el suelo

ojos salidos de órbita;

he perdido la vida
y todavía no sé como

[¿qué sentido tiene todo ya?]

ya no puedo respirar
y quiero quitar estos
pulmones de cuajo

sentir mis huesos romperse
y la sangre escurriéndose
entre mis dedos,

pero

¿qué capacidad
de movilidad tengo estando muerto?

[¿cómo puedo hablar
estando muerto?]

¿habré de seguir sintiendo?;

quiero destruir
este cuerpo

maniatarlo
y que no quede rastro de él

destrozar mi cerebro
hasta que ni siquiera existan
mis memorias;

pero mi cabeza esta lejos

por allí rodando,

y mi cuerpo por aquí

desangrándose;

y yo supuestamente
muerto

Flores marchitas

Noche fría;

recorro el solitario camino
que se extiende a lo lejos,

que se interna en la horizonte

[¿la nada?]

perdiéndose en el vasto paisaje,
dirigiéndose a lo desconocido

que habita allí en lo lejano
[¿cual será la distancia?]

tormenta;

que se manifiesta sobre el camino

lluvia torrencial,
sinfonía de truenos
y teatro visual
de relámpagos

[la naturaleza
en su expresión más verídica]

niebla
que todo lo (me) recubre

capacidad visual
desaparecida,
campo óptico
cubierto

ceguera;

sensación de perdida

[perdida de sentidos]

y caída;

caigo
hacia la nada
o
¿hacía el todo?

nada se dé lo
que allí abajo se encuentra

[¿qué es lo que sé?]

caída interminable,
sin medición del tiempo

[la nada
o
el todo]

caigo;

caigo
sobre un campo de flores
marchitas

[¿adónde se ha ido
el camino?]

flores ennegrecidas,
a las cuales la vida
se les ha ido

brotan de los cuerpos
de los que han caído
aquí antes que yo,

de su muerte
y su putrefacción

[¿dónde he caído?]

las flores
que brotan de las almas muertas

[¿estaré muerto?]

y que hacen renacer
a dichas almas,

el incesante goteo
de la lluvia
ha cambiado el tallo
de la flor

y parece volver a vivir,

parecen otorgar
a las almas
una nueva vida

dejando la vida,
olvidándola,
falleciendo
y volviendo a vivir

[¿habré muerto
y vuelto a vivir?]

en forma de flor marchita,

que vuelve a tomar color
otorgando la nueva forma de vida

y yo me levanto;
abandono el campo de flores marchitas,

retomo el camino

[¿dónde habré estado?]

y sigo,
recordando a todo momento
a aquellas almas marchitas

que sueñan con volver a vivir
en forma de flor

Tiempo infinito

el tiempo
puede no ser continuo

puede no ser
una línea recta

puede estar perdido
en la inmensidad
del espacio

que el mismo crea,
domina
y deforma;

¿si se derritieran
los relojes
el tiempo seguiría ahí?

si
porque el tiempo es infinito,
siendo inifinito
una unidad de tiempo

¿si desapareciera la luna
y desapareciera
el sol,
seguiría existiendo?

si
porque todo lo seguiría
deformando

y a todo lo seguiría rodeando;

solo hay dos cosas
que no tienen variable
y son siempre ciertas

que la muerte
es el único final

y que el tiempo
nunca tendrá
final

Caminos cerrados

El camino esta cerrado
nadie de aquellos
que se jactan de vivir

puede entrar aquí

ni siquiera las almas perdidas

aquellas que vagan en vida
pero que han fallecido
hace ya tiempo

aquellas almas marchitas
y sin esperanzas

todos son rechazados por el camino

y nadie se atreve a desafiarlo

colocar un pie allí
es una sentencia de muerte

dicen
que un escalofrío
recorre tu cuerpo

que tu mente se paraliza

y pierdes la capacidad de movimiento;

una niebla te rodea
y nubla tu vista,

que sientes como el calor de la vida
se evapora rápidamente,

y solo ruegas por clemencia

ruegas a extrañas voces,
voces que provienen de las almas más marchitas
que han existido

que han sido condenadas
a vagar en este mundo,
incluso luego de la muerte

dicen que nunca fallecen,
que vivirán en el camino
por lo que dure el tiempo

escuchando los ruegos de la gente
que queda aquí atrapada,

abrazandolas cuando ya no queda más esperanza
y engullendo
sus cuerpos,
sus almas

hablan lenguajes extraños,
gruñidos sin sentido,
palabras que no existen
ni pueden ser descifradas

ningún cuerpo que ha entrado
a aquel camino

ha vuelto para contarlo

el camino sigue cerrado,
atormentando a las almas,
lanzando gritos iracundos al mundo

gritos de ira
y de esperanza perdida

los gritos
de las almas marchitas

que ruegan por un final

en el camino
donde nada puede vivir

Caminos y viajeros

Caminos que se extienden
a lo lejos

carreteras que surcan
el paisaje

automóviles
y conductores

viajeros

que interrumpen
la calma
del lugar

buscando un destino,
un sueño

allí,
donde todo ocurre

y a la vez

nada pasa

donde todo muere
y
todo vive

buscan la calma
en el lugar
donde ella reina;

en aquellos caminos

que se pierden
donde sale el sol

y continuan
más allá

donde la luna aparece,

donde la oscuridad
y
la luz

conviven como uno;

rodeados por la calma
que lo lejano
otorga

y los viajeros,
que buscan
dicha tranquilidad,

recorren los caminos

buscandola

pero encontrandose
en el camino

con lo extraño
que el lejano horizonte
esconde

El tiempo y la muerte

¿qué es el tiempo?
¿qué será de él?

dicen que existimos,
pero,
¿cómo podemos
estar tan seguros?

si hay tiempo

no abandona
ni deja la existencia

rodea todo
y de él no te puedes escapar

consume todo tu alrededor
y de a poco,
a ti mismo

sientes el tic tac,
aquel que no te deja,
que te persigue

como si de un maniaco
se tratara

sonido infernal
que no cesa en tus oídos

y aunque los arranques
de cuajo

allí estará

inmerso en tu cerebro

sin dejar su tarea
de atormentarte
y enloquecerte

recordandote

de que el tiempo
no termina

no desaparece

seguirá ahí,
en lo que dure
una etermindad

una eternidad
que el mismo dicta

por lo que dure
el universo

que el tiempo
domina

y que estará
ahí

hasta tu final

dictandote
su sentencia

con el reloj
y aquel
tic
tac

tu final

si es que de verdad
existes